جدة تحرر الشاعر المكبوت

حين يتحول القمع إلى دندنة… ثم إلى بوح لا يمكن إسكاته.

منذ صباي، كنت أهرب من الشعر. لم أرغب الارتباط به، وقررت مبكراً أن أكون متذوقاً يقف على ضفاف الإبداع دون أن يغوص في أعماقه.

كان تأنيب الضمير يلازمني كلما هممت بنظم بيت شعري؛ إذ تحوّل الوقت الذي كنت أقضيه صغيراً في حفظ القرآن الكريم إلى تمتمة شعرية تسترق أنفاسي. شعرت أن في ذلك خيانة لصفاء تلك الساعات، فقررت الانصراف عن كتابة الشعر وأن أظل متذوقاً له فقط.

لكن رغم كل ذلك، كان هناك صوت آخر يسكنني.

موهبة لم ترد أن تظل في الظل. شاعر مكبوت داخل أعماقي، يلحّ عليّ في كل منتدى وملتقى أدبي، يهمس، يتمرد، يحاول أن يرى النور.

كنت أقمعه، أغلق الأبواب في وجهه، وأُذكر نفسي أنني اخترت أن أبقى على الضفاف لا الغوص في لجّة الشعر.

مرت الأعوام، وأنا أصدّه، وأغض الطرف عن نداءاته.

حتى جاءت جدة.
هذه المدينة الساحرة، بشواطئها وبحرها وأفقها المفتوح، فعلت ما لم تفعله السنوات. صارت ملاذاً آمناً لذلك الشاعر المكبوت. لم أعد أستطيع منعه من الدندنة في صدري. كنت أكتفي بمراقبته، أرهقني بإلحاحه، ينتزع مشاعري، ويحولها إلى أبيات قصيرة.

في جدة، حيث يتجدد الإلهام، التقى الشاعر الذي يسكنني بملهم يعشق الشعر ويتذوق مفرداته بوعي رفيع. أما أنا، فكنت مجرد مساعد له، أحمل كلماته، وأيسر له الطريق إلى البوح.

حين أطلقت لبوحه العنان، انتفض الشاعر المكبوت الذي يسكنني، كأنه كان ينتظر تلك اللحظة منذ دهر. اقترب مني وهمس بصوت متهدج:

“هل حان الوقت؟ هل ستتركني أكون حراً أخيراً؟”

رددت وقلت:

“سأطلق سراحك، لكن بوحك رهين رضا القراء. إن اقتنعوا بكلماتك، فلتظل حراً تغني كما تشاء. أما إن خذلوك، فسوف تعود إلى السجن والكبت من جديد.”

ابتسم، ونظر إلى الأفق يتأمل البدر في السماء، ثم خطّ بصوته المشتاق على فن الكسرة

الزين لايق على الحلوين
الناس تشهد على زينك
الله يحفظك قول آمين
سحرني والله هدب عينك

كانت كلماته بسيطة، لكنها نابعة من أعماق صمت طويل، كأنها شهقة شاعر عائد إلى الحياة.

بين أمواج البحر وذلك الملهم الذي أحبه الشاعر الذي يسكنني، استسلم الشاعر المكبوت لصوته أخيراً.

أنا لم أعد أقمعه، بل صرت أراقبه فقط، وهو يكتب نفسه بنفسه، يغني حيث يشاء في حضن جدة.

ختامًا

أدركت أن بعض الأصوات لا تُكبت، بل ترافقنا حتى تجد متسعاً من الضوء والبوح.